Поезд №021

Пристально и неприлично долго смотрит мне в глаза, изучает. Затем переводит взгляд в паспорт и опять на меня. Такое чувство, будто его синие глаза могут высосать из меня всю душу. Но я держусь. Сижу на своей полке и не отвожу взгляда, улыбаюсь лишь уголками губ.

  • Это вы? — с подозрением спрашивает, наконец, первым нарушая тишину.
  • А что, не похожа? — мне вдруг становится смешно, и я сдерживаюсь, чтоб не расхохотаться.
  • Ну, здесь вы другая, — отвечает он, все еще продолжая блуждать взглядом то по паспорту, то по мне.
  • Просто волосы немного отросли, — небрежно кидаю я.
  • НЕМНОГО? — а потом, вздохнув, отлистывает несколько страничек назад и ставит штамп.

Сколько раз в своей жизни я слышала этот приятный звук опускающейся на страницу печати. Это звук, который разрывает напряжение, возникающее с того момента, как паспорт попадает в руки пограничнику. Звук грядущего спокойствия, счастья, свободы. Мой звук. Только мой. По всему вагону стучит по страницам печать, но сладостнее и приятнее всех — удар печати именно о мой паспорт. Теперь можно спать дальше.

  • Приятного пути, — и он уходит, ведь ему еще нужно поставить так много штампов.