Моя муза где-то загуляла. Взяла отпуск за мой счет и пропала. Пять месяцев странствует, дарит себя другим людям (что поделать — она у меня такая ветреная). А я ее жду, пытаюсь обходиться без нее, но это практически невозможно. Без нее мне не дышится и совершенно не пишется. Я лишь молчаливый наблюдатель, но никак не проводник. Мне хочется передать то, что я сейчас вижу и чувствую, но мне кажется, будто что-то закрыто во мне, пока ее нет. И пока она не вернется и не разрешит мне говорить, мне придется молчать.

Я стала искать ее в Москве. Находила признаки ее пребывания в красивом новом городе, в интересных лицах, в любимых друзьях и в невозможной безграничной любви. Я ощущала ее присутствие в первых цветущих деревьях и пении птиц, в горячем воздухе и расплавленном асфальте, в невероятно красивых рассветах и закатах, в мокрой от росы изумрудной траве, в первой сочной черешне, в откровенных разговорах, в спорте и еде, в сияющих улыбках, на крышах и на выставках современного искусства. Но она ускользала от меня, оставляя мне напоминанием о себе лишь запах ее волос, нежность ее улыбки и ветерок свободы, следующий повсюду за ней.

И сейчас мне кажется, что она сама решила выйти на связь со мной. Как будто после долгого сна пробуждается она лениво, нехотя встает, сладко потягивается, подходит ко мне и заставляет меня писать в метро, на эскалаторах, на ходу, в парках и перед сном. Получается еще немного неуклюже, сложно, но она обещает мне, что скоро вернется к работе.