Ступор. Вряд ли сейчас что-то напишу путное, тем более, что уже пора торопиться и мчать дальше, делать всякие дела для других людей. Пока я раскачивалась, уже пора бежать, и это немного грустно. Будет ли у меня когда-то время просто откинуть все тревоги и дела и просто писать? Для того, чтобы получались хорошие и наполненные тексты, надо чтобы было больше свободного времени, меньше тревог и переживаний, больше прогулок, созерцания, радости, расслабленности, больше чтения и размышлений. Я хочу научиться снова ловить идеи за хвост, снова играть с ними, перебирать, как цветные камушки, разглядывать, смотреть в них, пропускать через себя и превращать в великолепные сюжеты. Считается, что настоящий писатель не может не писать, и тексты из него так и рвутся на свободу. Но нет, и у писателей бывает ступор. Я чувствую их, – эти тексты, – они зарождаются где-то внутри, но они такие слабые и тихие, что до меня доносятся лишь небольшие их отзвуки, сотканные из рваных фраз и обрывков слов. Я хочу их поймать, записать, но они ускользают от меня. Я делаю все, чтобы у меня получилось: встаю на рассвете, иду в красивое место, пью вкусный чай, зажигаю свечи, медитирую и молюсь, читаю то, что меня вдохновляет, но все равно получаются лишь маленькие искорки, тут же исчезающие во тьме. Надеюсь, если я буду достаточно настойчива, то в какой-то момент ситуация изменится. А пока мне остается только собирать эти маленькие искорки, отчаянно пытаться их сильнее разжечь и верить в то, что талант и вдохновение невозможно исчерпать.